"Invierno", de Ricardo Molina


El árbol chorreando ante la iglesia
bajo la lluvia espesa y fina era
una esperanza muerta en el invierno.
Sobre la húmeda torre, los celajes
deshechos y blanquísimos mostraban
el cuerpo azul diáfano del cielo
recién poseído por el sol.
     Abajo,
la vida oscura, ciega, sin futuros,
calles acuosas, árboles sin hojas,
empañados cristales...
     En la altura
una via de luz, de amor, de gracia,
ajena a todo sentimiento y bella
en su impasible gloria...
     Yo, enlutado,
desterrado, desde un portal oscuro
contemplando imposibles paraísos.


Ricardo Molina (1917-1968)



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